¡¡HIJOS DE PUTA!!

No me gusta escribir sobre mis gentes próximas a pesar de ser este un lugar depositario de sentimientos íntimos; no es el fin para el que fue creado. Pero no puedo resistirme a dejar una reflexión: ver a un hombre que lo ha sido todo, -y a quien ha pasado toda su vida a su lado, apagarse poco a poco bajo el peso físico y moral del esfuerzo y la pena-, convertido en un guiñapo sin fuerzas sobre su persona, con capacidad de sufrimiento interno por ese mismo motivo y sin posibilidades de ayuda de personas capacitadas para ello, por mucho interés que podamos poner quienes le rodeamos, solo genera frustración, ira y mala hostia cuando te acuerdas de esos hijos de puta ladrones y cabrones -de ambnos sexos-, chorizos patológicos, que arramblan con nuestros impuestos y nuestra sangre para llevarla a paraisos fiscales, medrar, robar sin tiento y a manos llenas y para más inri alegan que todo lo hacen con altura de miras, por afán de servicio y por nuestro bien. Lástima de bombas de racimo o de cualquier otra especie que venden para que otros mueran en tanto ellos se llenan los bolsillos de comisiones que aterrizan en las islas cocodrilo. Había que encerrarlos a todos en un cercado hasta que, entre ellos, presas del canibalismo se inmolaran como en un nido de escorpiones. Y si alguno quedaba, matarlo.

Adiós, primo

La vida no fue demasiado generosa contigo, ni siquiera generosa; ¿qué tal si la llamamos "pelín hija de puta"?. Pero a fuer de sinceros, eso nunca debió ser un argumento para hacer a los demás, y tú sabes a quien me refiero, la vida imposible. Sufriste e hiciste daño a quienes estaban cerca de tí; pero no quiero hacer reproches sobre tu comportamiento, básicamente porque ahora, son inútiles.

Descansa en paz primo, lo merecen sobre todo quienes aquí han quedado y tú también. ¡Ah!, por cierto, me sigues debiendo un saco de yeso, que ya no pienso cobrar.... su valor era insignificante pero le echaste un morro....

Tiempo de soledad

Y de falta de estímulos.
Me siento huero de impulsos
que en otro tiempo me asaltaban
rabiosos.
La nada preside mis horas
vacías de pasiones,
la escarcha reside en mis sienes
ausentes los motivos por los cuales
florecieron
capullos rosados vorazmente explotados
labios palpitantes libando sus fuentes.
Ni lírica ni pírrica
así está mi peana, maltratada,
ahíta o hambrienta, qué más da
si el final al final, allí estará.

Daños colaterales

Fruto de la "excursión" a san Fermín, mi buga sufrió daños colaterales, de los cuales soy y me siento único culpable. Por segunda vez y en la misma puerta, rasqué la pintura al rozar la columna de un aparcamiento. No puedo creer que eso me siga pasando a mí, que si peco de algo es de ser melindroso en el cuidado de "Fenómeno". La otra gracia fue que por un cristal entraba aire. El cabrón del elevalunas se presume roto; en cuanto pude parar a la salida de un pagament de la autopista, comprobé se había bajado a la mitad y lo subí con la mano. Su puta madre, ya cambié este pasado verano otro y me costó más de 400 €. Acabo de escribirle una carta de queja al Presidente de GM España en Figueruelas por la pésima calidad, y la máxima caridad, de los materiales.

Mi grito

Puede que no alcance los decibelios necesarios para poder ser escuchado. Inclusive que no sea tan patético o pavoroso como el del archimillonario. Pero de lo que no me cabe ninguna duda es de que aún siendo silencioso, encierra unos sentimientos que este personaje de ficción jamás podrá tener. Y una fuerza que los tímpanos horrorizados del individuo presente en el dibujo, rogarían  volver a dejar de escuchar agradecidos. Mi silencio debería resonar en lugares lejanos y dispares. Incluso debería escucharlo yo mismo. Pero no se pueden pedir peras al olmo, con cobijarse bajo su sombra ya es bastante.

Falta de recursos

Resulta muy difícil escribir cuando no se tienen argumentos. De mis aventis antiguas, ya he contado todo cuanto es posible o me pasa por los ovarios contar y de las nuevas, casi. Y como los relatos resultan muy largos, incluidos los cuentos y confidencias con Agapito, los escribo para pasarlos por la imprenta o enviarlos a concursos. Y pásate día que otro vendrá. El lunes nos vamos a Pamplona, a ver a los discípulos de san Escrivá. Si hace un milagro, igual voy a Torreciudad.

El Grito

Estos días han subastado un cuadro con ese nombre por más de 98 MM de euros. Me parece una cabronada indecente que haya gente que despilfarra así el dinero cuando hay tantos MM de personas en la indigencia y la muerte por culpa del hambre y la miseria. No me valen las escusas de que el dinero es suyo -robado sin duda al género humano- y que es por amor al arte. Este mundo es una mierda. Aunque muchas personas, todas las que ahora vivimos sin duda, no lo veremos, nos queda la esperanza (hasta esa será calva) de que esta civilización humana sucumbirá con el tiempo por razones físicas si antes no se han autoinmolado por si mismos. El que pasemos más hambre que un caracol en un espejo, con ser una gran putada, no pasa de anécdota personal sin importancia. O quizá algún bit cabrón descontrolado.

Otra quimera

¿Porqué es tan difícil poder tener relaciones sexuales, o sea follar, con una mujer o un hombre, cuando físicamente cuesta tan poco acceder a su cuerpo? Quiero decir que no es necesario siquiera desnudar la persona para tener una relación física. Pero claro, normalmente eso suele ocurrir mediante pago, y tampoco es eso. Nunca será igual una relación mutuamente consentida que una mercenaria. Aunque suele acarrear más problemas y ataduras la primera que la segunda y además no permite que sea múltiple ( en el caso de desearlo ambas partes por separado).

Ya lo sabían los antiguos: semen retentum venenum est. Lavar a mano, es altamente insatisfactorio, y más si has gozado de una lavadora maravillosa. Pero claro, nada es aeternum.

PRIMERO DE MAYO

¡POR FIN LLEGÓ!

http://losmayosdealbarracin.blogspot.com.es/ , enlace a una deliciosa entrada del blog de mi amigo JR

Anoche, estando a 30 del Abril cumplido, resonaron los ecos ancestrales del canto de los Mayos en innumerables pueblos de las serranías turolenses. En muchos de ellos, solo nos queda eso, los ecos de cuando en nuestra juventud sorteábamos las Mayas con la secreta ilusión de que el azar o Cupido nos agraciaran con la suerte de ese amor escondido o en ciernes. Algo que muchos años después, la mayoría nos seguimos preguntando el porqué tuvimos tan mala suerte (o buena, eso nunca lo sabremos). Vaya mi recuerdo a mi maya fallecida y a la que nunca lo fué. Tras el sorteo, iríamos casa por casa cantando los mayos y anunciando a cada chavala o no tanto el mayo correspondiente. Imagino que ellas recibirían con tanta ilusión o rechazo como nosotros la decisión del azar; alguna es posible que soltara alguna lágrima de alegría o decepción sobre el almohadón aquella noche.

Hoy, 1º de Mayo, para celebrar el día del trabajo (manda cojones), me he tenido que hacer dos camas, sacudir las alfombras, barrer la terraza, pasar la mopa ¡a todo el piso! y preparar la comida. Si cojo a alguna de esas despellejadas que dicen que los hombres somos unos machistas y que no damos un palo al agua en el hogar ¡me la como cruda y sin pelar! ¡Ah! y como la lavadora sigue estropeada, cuando se acumula la ropa sucia, no me queda más remedio que lavar a mano y sin detergente. Porca miseria...

Qué miedo me dan... los vivos!!!

En el Instituto Anatómico Forense de una ciudad española, que no voy a revelar, ocurren hechos que casi podríamos llamar paranormales, esotéricos o misteriosos. (Como me ocurre a mí, pienso una palabra, salto a otra, y a la vuelta he perdido las dos, es terrible)

En una ocasión, un grupo de sindicalistas fueron a visitar el Instituto para comprobar in situ las condiciones laborales de los trabajadores del centro. Dos mujeres y un hombre, jóvenes. Un vigilante y el conductor de una funeraria, muy bromistas ellos, se pusieron de acuerdo para darles un susto, casi de muerte, a los visitantes. Para ello concibieron la idea de tumbar en una camilla al chófer en tanto el otro les enseñaba la sala de cámaras frigoríficas. Dicho y hecho. Cuando llegaron a la sala, "el Muerto" resucitó dando a las sindicalistas un susto espantoso. Salieron de allí despavoridas dando alaridos. Luego, el muerto, confesaba haberse sentido acojonado por si al vigilante se le ocurría meterlo en alguna cámara frigorífica sobre la marcha. No era de fiar dados los precedentes.

Yo me bajo en la próxima ¿y usted?. Esta podría haber sido la pregunta saludo de un señor olvidado por su guardiana. Al cadáver le habían realizado la autopsia y lo trasladaban a la sala de frigoríficos que se encuentra en el sótano. La mujer que conducía la camilla se lio a cascar con otras personas y se le fue el santo al cielo. Al final, se olvidó de lo que llevaba entre manos y dejó al muerto en el ascensor donde pasó el día entero sin que nadie lo echara en falta hasta que la mujer de la limpieza lo encontró por la tarde. Sin duda encontrarse a un muerto en el ascensor no es una cosa anormal si la comparamos con la posibilidad de hallar un elefante, y más estando en la morgue, pero manda cojones que una persona que probablemente no realizaría otra labor en toda su jornada laboral, olvide a mitad de recorrido lo que estaba realizando. Para amatarla de un susto.

Arturo es un vigilante nocturno; lleva ese turno desde que el centro fue inaugurado. Es muy nervioso y dado a tomar cafés en exceso, lo cual acentúa más ese estado anímico. Precisamente por ello, no parece ser ese empleo el más adecuado para una persona de sus características. Además, es un pelín raro y meticuloso; muy apegado a las normas. Tanto que sus propios compañeros no entienden a veces los partes de trabajo que al final de jornada todos deben rellenar. "Se realizan vigilancias perimetrales y volumétricas de las instalaciones...."

Aparte las "plazas" de sala para camillas, existen 15 cámaras frigoríficas individuales. Pues una noche Arturito tuvo la brillante idea de abrir una de las cámaras. Y el susto que se llevó fue morrocotudo. ¡El muerto se mueve!. Cerró la puerta de la cámara y salió de allí huyendo como alma que lleva el diablo. Dados los precedentes nerviosos del segurata, justo le vino. Además estaba solo. Pero poco a poco se fue serenando y recapacitando. "No puede ser que esté vivo". Cuando consiguió reunir suficiente calma y su estado de ánimo retornaba al nerviosismo habitual, volvió a mirar la misma cámara, no sin la lógica aprensión. Al abrir la puerta del "nicho" comprobó que la bolsa dentro de la cual se hallaba el cadáver, se movía en efecto, pero la causa de tal movimiento era un ventilador interno que expandía el frío.
Si Arturo hubiera recapacitado se habría dado cuenta de que allí, precisamente allí, el huésped ya llevaba un mes hospedado. Pero claro, cuando a uno la fantasía se le apodera, pasa lo que pasa... y acaba viendo Milenio 3 en directo.